@KDJE : Espèce d'esclavagiste! Et comment je vais faire pour écrire moi, sans mes yeux! Déjà que j'en ai perdu un pour ne pas avoir su que les biberons Omphalien étaient remplis avec de la poussière de casque Taranais! Vais me plaindre aux responsables de Tarn moi, si ça continue. Et puis désormais, holotèque ne prendra plus qu'un seul "h" parceque na d'abord! ;-)
@ Souris :
Citation :Toujours, toujours bien.
Merci. :-)
Citation :Je savais que la fille était une vicieuse près à le balancer et à le faire arrêter.
Rohhhh!!! tout de suite! Et la présomption d'innocence, hein!
* * *
Des voix lointaines. Des voix assourdies, comme enveloppées dans un tissu épais. Un tissu épais et nauséabond. Damas se sentait comme écrasé, broyé par le poids d’une montagne. L’air lui manquait, une douleur sourde battait dans son crâne. Les voix…Lointaines… si lointaines… Et le néant.
* * *
« J’y crois pas… Ce connard respire toujours. Sergent, qu’est ce qu’on en fait ? »
Damas ouvrit difficilement les yeux. Un voile rouge de souffrance lui barrait la vue, mais cette voie aussi désagréable ne lui était hélas pas inconnue. Le sang-bleu sentit deux mains agripper fermement ses épaules. Quelqu’un le tirait au sol, mais le poids du monde semblait avoir élu ses jambes pour domicile. Sans lui payer de loyer, bien évidemment.
« Pousses-toi l’Omphalien. »
Un grognement d’effort. Damas sentit qu’on lui dégageait les jambes. Retour au propriétaire. Petit à petit, le sang bleu récupérait tous ses sens. Suffisamment pour sentir son crâne broyé. D’autres mains se mirent à le manipuler sans ménagements. Sa tête fut tournée en tous sens, des mains fermes palpèrent son corps, sûrement à la recherche d’os cassés. En tout cas, ce n’était pas pour sa solde mirobolante.
« C’est bon, il va bien. Avec quelques bandages, il sera comme neuf. Mais il a eu de la chance. »
Cette fois c’était Sac à gnôle qu’il parlait. Si le médecin du diable se déplaçait pour lui, c’est qu’on devait le tenir en haute estime là-bas. Suffisamment en tout cas pour lui procurer quelques soins. Le sang bleu secoua la tête. Ses forces lui revenaient enfin, et il put distinguer la montagne qui peu de temps auparavant l’enserrait dans un carcan infernal. Un carcan de chair verte. A ses côtés, la gigantesque créature qui l’avait assailli gisait, le torse déchiré par les tirs que Damas avait décoché avant de recevoir un coup fatal. Le monstre avait du tomber de toute sa masse sur lui, et c’était un vrai miracle qu’il ne meure pas étouffé. Pour autant, le légionnaire ne s’en sortait pas indemne.
Sac à gnôle, toujours affublé de ses gants à la propreté douteuse s’affairait à enserrer le crâne de Damas dans d’épais bandages jadis blancs. Du sang coulait encore sur le visage du noble, là où le hachoir rouillé du monstre l’avait heurté. La chance était de son côté, si tant est qu’affronter encore ces monstres fut une chance.
« Sergent, les autres sections ont pris position autour du commercia. Le lieutenant Khalgar s’impatiente, il demande ce que vous foutez. »
« Transmettez que nous arrivons. La zone est pleinement sécurisée, les bibelots peuvent venir prendre possession des lieux. »
Cette voix… Wael. Le sergent Wael. Damas eut un moment de surprise à la vue de l’homme qui s’acharnait sur lui depuis l’épisode malheureux de la marche forcée. Ce dernier semblait se désintéresser du nocturnien. Il semblait de même métamorphosé. De la suie camouflait son visage, son uniforme et son fusil laser ayant reçu le même traitement. A vrai dire, la douzaine d’homme de sa section semblait avoir reçu le même traitement.
Un camouflage adapté à la nuit sans lune qui recouvrait les ruines de la cité.
« Mettez le debout, on bouge. Je veux que dans cinq minutes nous ayons rejoins nos positions. 4-4-902, tu ouvres la marche. »
« Oui sergent. »
Poubelle, Sac à gnôle, Wael et ses chiens de garde. Si l’Empereur avait le sens de l’humour, lui seul devait bien rigoler à ce moment là.
Damas fut redressé sans ménagements, l’un des hommes de Wael lui fourrant de force son fusil laser dans les mains. Un homme désarmé est un homme mort.
Puis sans un mot, la section s’enfonça dans les ténèbres de la cité. L’officier déchu hésita un instant, avant de suivre ceux qui l’avaient tiré de sa prison. Mais le trouble habitait le jeune homme. Quelque part, il était sûr d’avoir entendu les portes lointaines d’un palais éloigné se refermer.
* * *
Eric Damas se jeta sur sa ration de nourriture. La faim tenaillait son estomac ; il lui semblait que son dernier repas remontait à des siècles, et même l’amas de résidus lui servant de substance nutritive ne le rebutait pas. Ses compagnons semblaient eux aussi occupés à remplir leur ventre affamé ; sage précaution, car nul ne savait si l’intendance arriverait à les fournir le jour suivant. Seul le sergent restait dans son coin, attaché à la radio qui lui avait été fournie. Il semblait capter des dizaines et des dizaines de messages codés ou non, dont il était le seul à connaître le code.
Mais il ne fallait pas être devin pour constater que la situation étai loin d’être brillante. En cinq minutes à peine, Damas avait enjambé plus de cadavres qu’il n’en avait vu durant toute sa carrière dans la ruche de Nocturnus. Et pourtant, l’Empereur savait combien les émeutes étaient réprimées par le sang et les larmes.
La grande part des morts revêtait l’uniforme de la légion pénale de Paradisia. Quelques cadavres étaient vêtus d’uniformes aux couleurs exotiques. Et beaucoup de créatures vertes aussi, de taille et de forme extrêmement variable.
« Ork. » Lorsque Damas s’était senti suffisamment en confiance pour poser la question, seul ce mot franchit les lèvres du sergent Wael. Ork. Ces créatures avaient finalement un nom. Damas se surprit à sourire bêtement ; dès le moment où il pouvait désigner ces monstres d’une ou d’une autre, la peur qui en émanait semblait s’atténuer grandement. Jeux de l’esprit. Mais cela était réconfortant.
La section de Wael était en revanche loin d’être réconfortante. Damas aurait juré que le sergent s’était attaché à réunir les pires brutes du camp sous ses ordres. Leurs visages sombres, leur allure de tueur,… tout mettait le Nocturnien mal à l’aise. Seul Poubelle tranchait dans le lot, comme une limace aurait tranché dans un plat de poissons émeraude servis à la table du Potentat de son ancienne demeure. Pour l’instant, l’Omphalien semblait s’être évanoui dans la nuit, mais nul ne semblait s’en inquiéter, alors Damas ne s’en souciait guère plus.
Le toubib était là aussi. Un flacon à la main. L’odeur laissait supposer qu’il s’agissait de son désinfectant personnel, mais bizarrement personne sauf lui ne semblait vouloir y faire honneur. La méfiance régnait en maître.
Une explosion lointaine. Puis une autre. Et une autre encore. Damas se risqua à jeter un œil par une des fenêtres du bâtiment. Quelques part au loin, le ciel s’illuminait sous l’éclosion de fleurs de feu. Des balles traçantes s’élevaient haut dans le ciel, tandis que se devinait le ballet incessant d’appareils d’attaques. Damas se surprit d’entendre, même à cette distance, le vacarme des réacteurs des avions qui se livraient ainsi bataille. La bataille. Par mesure de précaution, Damas vérifia que le chargeur énergétique de son arme était plein. Une fois rassuré, il se rassit contre la paroi de béton qui leur servait autant d’abris pour la nuit que de planque. La nuit serait longue, et Damas savait qu’il écoperait comme chacun d’un tour de garde, et cela malgré la migraine persistante qui s’était emparé de son crâne.
Le jeune homme tenta de se détendre un peu, mais cela était impossible. La présence d’autant de brutes dans un si petit espace le mettait mal à l’aise. Et une question revenait sans cesse à l’esprit du nocturnien. Pourquoi Wael était revenu le chercher ? Car il était évident pour Damas que le sergent n’était pas venu préparer un campement pour d’autres, ce n’était pas son genre. De plus, les paroles de Sac à gnôle revenaient aux oreilles du nocturnien ; lorsqu’il avait repris connaissance à l’infirmerie, sur Paradisia, le médic l’avait envoyé bouler lorsqu’il avait essayé de savoir comment il avait atterri à l’infirmerie. Sac à gnôle lui avait juste dit de demander à son « copain Wael ». Damas avait oublié ces paroles jusque là, mais maintenant, il se devait de coincer le sergent dans un coin pour lui demander des comptes.
Mais plus tard. Oui, bien plus tard, car la tête de Damas semblait sur le point d’exploser, et seul lui importait de dormir un peu. Dormir, s’évader loin de cet autre enfer où sa vie ne valait rien. Ses yeux venaient à peine de se fermer quand l’explosion secoua le bâtiment.