Hum... je viens pour poster un morceau de suite et je tombe sur ton post KDJE.
D'un côté, je me régale toujours de tes réflexions pertinentes qui me forcent à veiller au grain pour éviter de commettre trop d'impairs fluffiques. C'est un véritable plaisir, car ça me force inconsciemment à écrire intelligemment et à ne pas tomber dans la facilité.
D'un autre côté, ça me force toujours à dépenser une fortune en doliprane et autres substances plus ou moins légales au regard du mal de crâne que me posent ces mêmes critiques. ;-) Tu sais que tu vas finir par me f... en l'air mon fil de rouge à force de naviguer aussi près de la clé de l'intrigue? ;-)
Si tu continues, je vais demander aux Sardaukars de venir t'offrir une croisière à sens unique par un magnifique camp de détente. Paradisia, ça t'irais? ;-) (Fin de la digression RP.)
Allez, merci à toi de faire vivre cet essai par tes commentaires. Mine de rien (ou de granit), ça motive à continuer.
* * *
« On bouge. »
Les hommes levèrent leurs yeux las vers le sergent. Le visage de ce dernier était sévère, mais ni sa blessure ni la violence de la nuit n’avait semblait-il entamé sa force de caractère.
« Higgins, Dutch, vous ramassez tout ce qui peut faire mal mais qui nous ne nous ralentira pas. Toubib, vous allez accompagner le bibelot et veiller à ce qu’il ne fasse pas de conneries. Les orks ont tourné nos positions durant la nuit, et sont tombés sur la relève. On est coupé du reste de l’armée, et Khalgar veut savoir quelles forces il y a entre le corps d’armée et nous. Il va falloir être très discret, donc interdiction de parler ni de tirer le moindre coup de feu sans mon ordre. Poubelle va vous donner quelques douceurs qu’il a récupéré cette nuit. On bouge dans deux minutes. »
Higgins et Dutch. Deux des molosses de Wael. Higgins, un grand costaud au crâne rasé, la mode dans la légion ces temps-ci. L’homme semblait peu amène, et aurait pu passer à tabac une section entière si elle lui avait fait de l’ombre. Peut-être était-ce d’ailleurs la raison de sa présence ici songea Damas. Dutch était un grand noir, aussi musclé que son compagnon, mais apparemment bien plus agile. L’homme se déplaçait rapidement de droite et de gauche, récupérant les chargeurs de fusil laser laissé au soleil pour se recharger. Une large balafre naissait au sommet de son crâne et descendait le long de son cou jusque dans son dos. Une bonne partie de cette vieille blessure était cachée par son uniforme, des haillons déchirés et souillés suite aux combats. Damas se demanda comment l’homme avait pu souffrir d’une telle blessure et y survivre, mais au final, il se dit qu’il valait sûrement mieux ignorer cela.
Trois autres hommes, dont Damas ne connaissait pas les noms, s’affairaient autours du butin de guerre de Poubelle. L’Omphalien se détacha du groupe et s’approcha du Nocturnien, une lame à la main. Damas eut un léger mouvement de recul, avant que Poubelle ne retourne le couteau en lui présentant le manche.
Le sang-bleu hésita une seconde, avant de saisir l’arme. Ce couteau était lourd, sa lame particulièrement longue atteignait la longueur de son avant-bras. Le manche n’était ni en bois, ni en métal. Non, l’officier déchu s’aperçut que ce manche était en fait fabriqué avec un os, particulièrement gros et solide. Cette arme était extrêmement surprenante, Damas n’ayant jamais rencontré un couteau d’une facture pareille. Pour autant, il apprécia l’équilibre de l’arme, en se demandant combien de vies avaient été prélevées. Son précédent propriétaire devait être mort à l’heure qu’il était. Damas pria pour que son sort soit plus enviable.
Sac à gnôle attrapa Damas par l’épaule, et le mit sur pied. Les restes de la section de Wael se mettaient déjà en route, et le médecin ne souhaitait visiblement pas rester à la traîne. Damas se résigna à suivre le groupe, mais la peur revenait à la charge, saisissant ses entrailles dans des serres d’acier. Il devrait faire avec, sous peine de périr.
Higgins fut le premier à sortir du bâtiment, suivi de près par les autres légionnaires. Damas fut stupéfait par le spectacle qui s’offrit alors à sa vue. Les bâtiments alentours n’étaient plus que des tas de gravas informes. Le bombardement de leurs « alliés » avait été encore plus violent qu’il n’avait cru de prime abord. Des carcasses brisées de véhicules côtoyaient les cadavres éparpillés des combattants des deux camps. Quelques hommes progressaient discrètement dans ce paysage infernal, cherchant des blessés à secourir, ou des armes à récupérer.
Le sang-bleu fut surpris en remarquant que nombre de ces hommes n’avaient pas le crâne rasé et tatoué des légionnaires. Il restait donc d’autres unités combattantes dans la zone, à part eux-mêmes. Des vétérans sûrement, pour progresser aussi efficacement dans les ruines tout en évitant de s’exposer au moindre tir.
Damas se demanda depuis combien de temps ces hommes se battaient dans cette ville. La cité n’était plus qu’un immense tas de ruines fumantes, dont les rares bâtiments encore debout ne tarderaient pas à être pris pour cible. Mais une telle destruction ne pouvait être l’œuvre d’une seule nuit de bombardements.
Une main ferme saisit le noble à l’épaule. Damas se concentra sur sa propre progression, mais ce cours moment de réflexion avait eut le mérite de focaliser son esprit sur autre chose que sa peur. Poubelle et Wael avaient presque disparu de son champ de vision. Leur camouflage était parfait pour cet environnement de ruines, et Damas pesta contre son propre comportement. Au lieu de pleurer sur son sort, il aurait mieux fait de se camoufler comme les autres membres de la section. Il représentait la cible la plus facile à repérer de tout le groupe. Un véritable aimant à projectiles.
Le nocturnien fut dépassé par le toubib, plutôt agile pour son âge et sa constitution. Sac à gnôle contourna l’épave d’un camion criblé d’impact avant de se jeter derrière un tas de gravas. Damas se posta à ses côtés, avant de vérifier si son chargeur était bien enclenché dans son arme. Il pesta en remarquant que la jauge d’énergie était presque épuisée. Rapidement, il remplaça le chargeur, avant de remarquer que Wael et ses hommes s’étaient évaporés dans la nature.
Damas interrogea Sac à gnôle du regard, qui lui indiqua d’un geste de regarder à droite. Le nocturnien ne vit cependant rien du tout pendant de longues secondes. Pourtant il reconnu la place où la veille, Poubelle l’avait trouvé, coincé sous l’imposante carcasse d’un ork. De nombreux cadavres jonchaient le sol, des cadavres aux uniformes rutilants et aux visages jeunes. Il devait s’agir des victimes de ceux qui avaient tourné leurs positions. Ces jeunes soldats avaient semblait-il étés massacrés alors qu’ils s’installaient pour la nuit, croyant se trouver à l’abri de leur première ligne. Quelle erreur ! Quelle bêtise !
Le nocturnien finit par remarquer des silhouettes progressant en rampant parmi les cadavres. Higgins. Et Wael lui-même. Les deux hommes progressaient très lentement, pour éviter d’être repérés. Damas pria l’Empereur, car si le sergent agissait ainsi, c’était que l’ennemi n’était pas loin. Deux des autres hommes de la section se trouvaient cachés dans les débris d’une maison. Les canons de leurs fusils dépassaient de leur poste de tir, couvrant l’avance de leurs compagnons. Quant aux autres, Damas ne les voyait pas. Logiquement, ils ne devaient pas se trouver très loin.
Sac à gnôle poussa le sang-bleu du coude. Il y avait du mouvement de l’autre côté de la rue. Le nocturnien ramena très lentement son fusil devant lui, prêt à ouvrir le feu. Sac à gnôle sorti un pistolet, avant de faire de même. Les mouvements s’accentuèrent. Damas ne distinguait pas de qui il s’agissait. Ami ? Ennemi ? Des civils survivants peut-être ? Sa blessure à la tête se mit à le faire atrocement souffrir, alors que tout son corps se mettait à trembler.
Si des orks sortaient de leur couvert, ils découvriraient sans difficultés Higgins et Wael. Damas ne pouvait dès lors pas rater son tir. Mais si ces créatures survivaient à ses rafales, ni lui, ni aucun des hommes cachés là ne survivrait à leur contre-attaque.
Il pesta contre Wael qui avançait avec une lenteur désespérante. Cet abruti allait les faire tuer ! Alicia. Damas ne pouvait pas mourir là sans revoir Alicia ! Son doigt se crispa sur la gâchette… Avant de se relâcher soudain.
Le sang bleu poussa un long soupir de soulagement. Dans son viseur, Dutch venait d’apparaître, son couteau ensanglanté à la main. Cet enfoiré avait failli faire mourir le gradé déchu de peur.
Le légionnaire à la peau noire fit un signe à Wael. La zone était nettoyée. Higgins et le sergent accélérèrent leur mouvement jusqu’à atteindre Dutch. Bientôt, les autres rejoignirent le trio, avant que Sac à gnôle et Damas ne se décident à faire de même.
Le sang bleu se dit qu’il devrait prendre quelques secondes pour uriner… Si cette situation se renouvelait encore, il aurait bien du mal à se retenir de nouveau.