@KDJE : J'aime quand tu me parles tendrement.
@autres : p'têt ben qu'ouais, p'têt ben qu'non.
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Les flammes dévorèrent immédiatement les nouvelles bûches jetées dans l’âtre. Damas secoua la tête. Il savait bien qu’il ne s’agissait non pas de bûches, mais de débris divers, et que l’âtre lointain du domaine de sa famille était bien lointain. Dutch prenait soin du feu, évitant que trop de fumée ne s’en élève.
Le quartier dans lequel le petit groupe venait de se réfugier avait été rasé la veille par un terrible bombardement. L’incendie qui avait suivi avait rasé de nombreuses maisons, et Wael avait dès lors donné son accord au noir pour qu’il allume un petit feu. Poubelle avait été chargé de trouver de quoi manger, et ce dernier s’était éclipsé depuis un bon moment déjà. Damas s’autorisa un mince sourire en se demandant ce que le déchet de la planète Omphalia rapporterait à leur petite réception. Du poisson frais, des légumes verts, ou peut-être bien un Seter millésimé d’une valeur inestimable. Avec cet être là, on pouvait même s’attendre à boire du vin que même les gouverneurs ne pouvaient se payer.
Les faibles gémissements du blessé reprirent, attirant l’attention de tous les occupants de la salle. Le malheureux était au plus mal, et sac à gnôle avait un visage des plus grave. Il secoua lentement la tête, avant de se redresser. Le diagnostic était établi, et il n’était pas bon. Le médecin du camp de Paradisia se dirigea vers les deux sergents.
Damas se demanda quelle décision le petit homme prendrait. Leur propre escouade avait découvert dans les ruines de la cité, un petit groupe d’artilleurs coupés de leur régiment. L’un d’entre eux avait ramassé plusieurs balles dans la poitrine, mais vivait encore. Quant aux trois autres… Deux d’entre eux étaient des gamins qui n’avaient sans doute jamais connu de femmes, et le troisième était tellement âgé que Damas se demanda comment un tel gars pouvait encore servir dans les armées de l’Empereur.
Ils faisaient parti des survivants des armées de ce monde. Glorias, un nom bien inadapté pour un monceau de ruines fumantes. Leur sergent, le petit vieux répondant au nom de Bemarre, avait négocié auprès de Wael notre aide contre des renseignements sur la zone. Higins et Dutch avaient protesté. Il était évident que pour eux, un seul poids mort suffisait amplement ; s’encombrer d’un blessé et de trois paires de bras inutiles ne feraient que les mettre un peu plus en danger.
Wael se montra conciliant avec ses hommes ; il oublierait leurs protestations, et par la même de leur coller une balle dans le crâne. On pouvait se demander où il avait appris à négocier.
Du coup le petit groupe s’était trouvé une planque à couvert pour la nuit. Higgins et un autre gars dont Damas ne connaissait toujours pas le nom montaient la garde à l’extérieur. Damas pour sa part, s’occupait activement en regardant les flammes danser sous ses yeux. Il enrageait intérieurement de ne servir strictement à rien. Pire, il savait parfaitement qu’une méfiance sourde régnait à son encontre, alimentée encore plus par l’erreur qu’il faillit commettre l’après-midi même. Il est vrai que dévoiler leur position à leurs ennemis n’était pas la meilleure idée du siècle.
Damas tenta d’entendre la conversation qu’échangeait Sac à gnôle avec Wael et Bemarre. Ce dernier semblait consterné ; Wael paraissait simplement agacé. Sans hésiter, il s’avança vers le blessé, son couteau à la main. Dutch fesait mine de regarder ailleurs, Sac à gnôle s’activait à contempler un mur détruit. Bemarre semblait complètement dépassé et lui-même…
Wael s’approcha près du mourant, mais l’un des jeunes artilleurs s’interposa, le visage n larme. Vu leur ressemblance, le mourant devait être son frère, ou quelque chose comme ça. Le sergent écarta le gamin d’un revers, comme le vent emportait un fétu de paille. Tous détournèrent les yeux, lorsqu’un infâme gargouillis s’éleva. Puis ce fut tout. Wael s’assit à côté du feu, fouilla dans les affaires du toubib avant d’en sortir une flasque. Une flasque censée désinfecter l’intérieur plutôt que l’extérieur ; celle-ci ne fit pas long feu.
Damas eut un instant de compassion envers Wael. Menacer ses hommes pour refus d’obéissance c’est une chose, mettre fin aux souffrances d’un gamin condamné en est une autre.
Seuls les sanglots du jeune artilleur se faisaient entendre maintenant. Bemarre s’était approché de lui et le réconfortait à voix basse. L’autre garçon de l’escouade de Bemarre venait pour sa part de s’éclipser, laissant les hommes entre eux… Les hommes.. Les parias de la légion pénale, des soldats à peine digne de porter l’uniforme, le rebus des armées du Dieu Empereur. Si leur crâne rasé, leur tatouage et leur magnifique collier autours du cou ne suffisaient pas, leurs actes et leur manque de cœur les désignaient clairement comme ce qu’ils étaient. Des chiens. Des chiens de guerre ou des chiens errants, peu importaient. Ils n’étaient que des animaux qui appliquaient la mort pour mettre fin aux souffrances.
Cela aurait pu être un geste miséricordieux, si seulement Wael avait laissé du temps aux frères pour se dire au revoir. Mais non, Wael avait appliqué la solution la plus rapide et la plus violente pour tous. C’était sa miséricorde à lui, celle pour le blessé d’abréger son agonie, celle pour ses hommes de ne plus entendre le mourant. Et pour les autres… Ils n’étaient pas de ses hommes, donc peu lui importait.
Damas se coucha dans un coin, toute faim envolée. Il se demanda si Wael serait aussi miséricordieux envers lui, s’il venait à être blessé…
* * *
Le noir total. Le noble déchu se demanda depuis combien de temps ses yeux étaient ouverts. La nuit était encore profonde, et on entendait le bruit de fond de l’artillerie en marche. Les tirs continus étaient devenus une habitude maintenant, et ils n’empêchaient plus les hommes de dormir. Damas avait une furieuse envie d’uriner, mais se lever de sa place le rebutait tout autant. La respiration lente et régulière de ses compagnons d’infortune se faisait entendre dans la pièce. Tous profitaient de quelques heures de sommeil volé, avant que… avant quoi ? Damas ne savaient pas où il était ; ni lui ni les autres ne le savaient d’ailleurs. Ils étaient complètement égarés dans la cité en ruine. Cela faisait plus d’une journée qu’ils n’avaient plus vu d’autres légionnaires. Même les artilleurs semblaient perdus, coupés depuis longtemps de leur unité.
Sans radio, sans informations précises, ils étaient complètement perdus. Livrés à eux-mêmes.
La vessie de Damas se fit plus pressante que son envie de rester allongé. Avec un grognement, le noble déchu se releva sur un coude, avant de se figer. Devant lui, une ombre menaçante se tenait avec une arme à la main. Un couteau. La mort venait le prendre. Damas lâcha un juron de terreur ; l’ombre se tourna vers lui, surpris de cette interruption impromptue. Un pas en avant. Eric chercha frénétiquement son arme, sa vessie se relâchant sous la peur.
Un trait de lumière.
L’ombre fit un autre pas en avant, son arme levée prête à frapper.
Un second trait.
L’ombre s’effondra.
Un juron. Des ordres secs. Wael gueula de s’armer. Un tir jaillit d’un des coins de la pièce, touchant quelqu’un. Puis ce fut l’enfer. La pièce s’illumina sous le tir des fusils laser. Personne ne savait sur qui il ouvrait le feu, mais des cris d’agonie ne tardèrent pas à s’élever. Un corps s’effondra sur Damas, qui le repoussa violemment. Wael hurlait de sortir, Dutch criait qu’il couvrait le repli. Damas tira sur une ombre qui s’effondra en arrière avec un cri. Un cri humain. Quelqu’un cria grenade. Le noble se mit sur ses jambes et ne pensa plus qu’à une chose : courir.