Bon, j'ai décidé de mettre un coup pour finir ma nouvelle avant mon départ d'ici quelques mois. Ca devrait aller à ce rythme. :-)
* * *
Une aube sale. Une aube salie par la fumée noire des débris finissant de se consumer. Une aube néfaste, emplie de peur et de colère.
Damas se pencha en avant, observant avec colère le cadavre a moitié déchiqueté. Plus jamais sac à gnôle n’aurait l’occasion de vendre sa mort en bouteille. Les yeux vitreux du défunt semblaient regarder à travers le fils de Nocturnus, fixant à jamais un plafond noirci et sale. D’un geste, Damas ferma les paupières du médecin. Le noble déchu aurait voulu dire une prière, recommander son âme à l’Empereur. Mais aucun son ne monta à ses lèvres. Aucun mot ne vint à son esprit, mais après tout se dit-il, peut-être en valait-il mieux ainsi. Mourir au nom de l’Empereur suffisait à racheter son âme. Mais pouvait-on vraiment parler d’un tel cas devant ce lieu de carnage ?
Damas rejoint Wael prêts d’autres corps désarticulés. Les deux anonymes de leur escouade gisaient là, prêts des cadavres criblés de tir des artilleurs. Bemarre était étendu là, son crâne transpercé par le laser qui lui avait pris la vie. Il n’avait même pas eut le temps de prendre son arme.
Le frère du blessé abattu hier aussi. Son visage était figé, donnant un sentiment de haine mêlé de peur. Son poing serait encore fermement son couteau ; le garçon n’avait pas supporté la mort de son frère, et avait voulu le venger. Wael l’avait abattu froidement de deux tirs de laser, donnant par là le départ du massacre dont ils avaient réchappé de justesse.
Soudain, le cœur de Damas cessa de battre. Là. Au milieu des décombres, un uniforme azur souillé par le sang et la terre. Un cadavre arborant des insignes ô combien familiers. Un soldat du XVI° Voltigeur. Son régiment. Son monde.
Le noble déchu se rua vers le corps sans vie, retournant sans ménagement le cadavre. Son excitation était mêlée d’une peur irrationnelle. Un voltigeur. Ici. Un soldat auquel il commandait encore quelques mois auparavant. Damas ne savait pas comment se nommait ce soldat, mais il lui fallait savoir.
Il devait découvrir comment il s’appelait, à qui il obéissait, pourquoi il était là. La sueur coulait le long du visage du noble déchu. Tout était là, l’équipement standard d’un soldat de son monde. Le fusil laser modèle armaguedon, le pack dorsal antigravitique, Les épaulières du mérite. Tout était là. Le souffle manquait à Damas. L’excitation était à son comble devant cette découverte, cette lueur d’espoir.
Puis un éclair glacé le transperça.
Lentement, très lentement, le noble déchu se remit sur ses pieds. Damas fit face à Wael, Dutch et Higgins. Les trois légionnaires fixaient le fils de Nocturnus, calmement, attendant visiblement que ce dernier pose les questions auxquelles nul ne pouvait désormais échapper.
Leurs visages sombres, leur crâne rasé, leur tatouage sinistre et les colliers explosif que tout légionnaire était obligé de porter leur donnaient l’air sinistre de prédateurs prêts à plonger sur leur proie.
Instinctivement, Damas fit basculer son fusil laser de son épaule. Il savait qu’il ne ferait pas le poids face à ces trois hommes si ces derniers se décidaient à l’attaquer, mais le noble exilé était prêt à toute éventualité. A toute.
Wael fit un geste à ses deux gorilles, qui s’éclipsèrent par l’entrée de la pièce dévastée. Seuls restaient dès lors le sergent et le capitaine dégradé. Et les morts.
Un long moment s’écoula avant que Damas ne prenne la parole.
« Vous me devez des explications.
- Je ne te dois rien du tout.
- Vous me devez des explications. Et plus encore. »
Le sergent baissa la tête et poussa un long soupir.
« Assis-toi gamin, on risque d’en avoir pour un moment. »
Sans considération pour le mort, Wael s’installa sur le cadavre rigide de l’artilleur qu’il avait abattu la veille. Damas esquissa un rictus de dégoût, et préféra resta debout. Wael attendit quelques secondes, avant de soupirer de nouveau, visiblement agacé par la tournure des évènements.
« Qui êtes-vous ?
- Sergent Wael, de la légion pénale de Paradisia, connard.
- Ne vous foutez pas de ma gueule, je ne suis pas d’humeur ! Qui êtes-vous ! Que me voulez-vous ? Et pourquoi l’un de mes hommes est mort ici ?! »
Damas venait d’exploser. Son visage pourpre de rage contrastait violemment avec le sourire ironique qu’arborait le sergent Wael. Ce dernier finit par faire un geste d’apaisement, avant d’inviter de nouveau Damas à s’asseoir. Le noble refusa encore, hors de lui.
« Bien, comme tu veux. Je me présente, je suis ton ticket de sortie. »
Surpris, Damas hésita. Puis s’assit enfin.
* * *
« Lorsque tu es arrivé sur le camp, j’ai reçu un message étrange. Un message m’intimant l’ordre de prendre soin du bleu que tu es. Je devais m’assurer que tu survives et que tu échappes aux corvées trop… dangereuses au camp.
- Et vous n’avez rien trouvé de mieux que de me faire faire une marche forcée en plein soleil pour cela.
- Je n’avais pas encore été payé, et puis tu as survécu non ?
- Vous êtes un ignoble rat.
- Un rat qui t’as sauvé trois fois la vie.
- Trois fois, de quoi parlez-vous ? Qu’est ce que c’est que cette histoire ? »
Wael soupira encore. Damas commençait à sentir son fusil laser le démanger. Wael l’insupportait au plus haut point, mais il devait savoir.
« Lors de notre transport vers cette foutue planète, je me suis arrangé pour que ton copain de lit goûte lui-même au cadeau qu’il voulait te faire. Oui, ce gars avait été payé pour te tuer. Pareil, quelques jours plus tard, un gars a essayé de te tuer dans ton sommeil. Tu n’es pas très prudent pour « un vétéran » des ruches. Dutch lui a dessiné un second sourire, et tu ne t’es même pas réveillé. Quant à la troisième fois, sans Poubelle, tu serais mort étouffé dans un merdier innommable. Tu te souviens ? »
Damas toucha machinalement le pansement sale sur sa tête ; la douleur était toujours présente, mais il s’y était habitué jusqu’à oublier de changer le bandage. Le noble reprit la parole.
« Qui vous a payé ? Qui veux ma mort ?
- Tu as de belles relations dans ta planète, n’est ce pas. Disons qu’il y a une mignonne qui veut te revoir entier. Pour ceux qui veulent ta mort… Je m’en fous. Tout ce que j’ai à faire, c’est à te sortir d’ici pour toucher une prime confortable.
- Et on a pas intérêt à traîner ici si on veut finir riche. Il y a des peaux-verte qui s’amènent par ici en nombre sergent.
Higgins venait de jaillir dans la pièce. On entendait Dutch, non loin, en train de pousser des jurons. Il devait ramasser tout ce qui pouvait encore être utile. Mais Damas devait savoir.
« Est-ce que c’est Alicia qui vous paye ? Est-ce que c’est elle qui veut me sauver ? Dites-le-moi !
- Désolé morveux, mais on a plus de temps pour le bavardage inutile. Ramasse le maximum d’armes et de munitions, ça risque de chauffer. »
Wael s’activa à récupérer quelques affaires qui traînaient encore. Damas hésita quelques secondes, un tourbillon de sentiments s’activant dans sa tête. Alicia… Alicia… Son aimée faisait tout pour le revoir en vie. Il ne s’était pas trompé. Damas devait sortir de ce trou vivant. Pour elle. Pour eux.
Des bruits de chenille se firent entendre.