Damas roula au sol, enveloppé par une vague de poussières et de débris. Sans perdre un instant, le légionnaire se remit sur ses pieds, le fusil laser calé contre son épaule. Les râles d’agonie des blessés se faisaient à peine entendre, sûrement à cause du désagréablement bourdonnement qui inondait ses oreilles.
Le nocturnien chercha du regard le sergent ; ce dernier semblait lui aussi complètement dépassé par les évènements. La fontaine avait complètement disparu, ne laissant qu’un monceau de gravas noirci et couvert des restes des infortunés orks qui s’étaient réfugiés derrière.
Un battement de cœur. Puis une voix aussi désagréable que connue tombant du ciel comme un ange des plus insolite.
« Grouillez-vous de monter ! Ils reviennent en force. »
Damas grimaça. Les voies de l’Empereur Dieu avaient beau être impénétrables, le choix de certains de ses apôtres laissait à désirer. Plus vif que lui, Wael attrapa le noble déchu par le bras. Bien vite, ils se retrouvèrent à avaler les marches de l’escalier dans une course effrénée. Malgré la fatigue, malgré la douleur sourde qui avait de nouveau trouvé place dans son crâne, Damas exultait de joie et d’excitation : ils avaient survécu à ces choses sans coup férir. Ils avaient une chance de s’en sortir vivant.
Devant lui, Wael fonçait aussi vite qu’il lui était possible. Là ! Higgins se trouvait dans l’embrasure d’une porte, leur criant quelque chose. Insultes, encouragements, avertissements… Damas ne comprenait rien, et il s’en moquait. La sortie vers l’étage supérieur était là.
Wael s’engouffra derrière Higgins, et Damas fit de même. Les apôtres n’étaient vraiment plus ce qu’ils étaient. Un lance-grenades à la main, ce qui sembla être jadis un cigare à la bouche, Poubelle tirait désormais sans discontinuer sur les orks en contrebas. L’Omphalien y prenait un plaisir évident, malgré les rafales qui commençaient à balayer leur position. Les orks étaient vraiment, mais vraiment de pathétiques tireurs. Pour autant, Damas ne tenait tout de même pas à rester dans les environs pour leur permettre d’améliorer leur défaillance à ce niveau.
Les autres semblaient être de son avis. Mécaniquement, Damas rechargea son fusil. Mieux valait éviter de tomber à sec devant l’un de ces colosses. Puis il se dirigea vers Dutch. Le légionnaire avait déchiré son pantalon à hauteur du genou. Ce n’était pas joli à voir. Il ne pourrait pas suivre le rythme, c’était évident. Higgins vint à côté de Damas, et à deux ils soulevèrent le noir par les épaules.
Wael ouvrait déjà la voie, s’enfonçant dans ce qui fut une galerie commerciale agitée. Aujourd’hui, ce lieu sinistre n’était occupé que par la poussière et les fantômes. Poubelle était resté en arrière, tirant une grenade de temps en temps pour couvrir leur lente retraite. Mais d’où était-il encore sorti ? Ce déchet humain était pire qu’un spectre, disparaissant et apparaissant là où on s’y attendait le moins. Là encore le camp de Paradisia semblait bien loin. Le gars qui se vidait de ses boyaux à longueur de journée n’était plus.
Wael hurla de se dépêcher. Plus facile à dire qu’à faire. Dutch serrait les dents à s’en briser la mâchoire. Mais même handicapé, il continuait à scruter les vitrines alentours ; une embuscade à ce moment là aurait été fatale.
Le sergent arriva au bout de la galerie marchande, près d’une porte de sortie d’urgence. Un tir dans le cadenas qui la bloquait, et la liberté se trouvait enfin à leur portée. Une rafale passa non loin d’eux.
Damas jeta un regard paniqué par-dessus son épaule. Poubelle courrait comme un dératé pour les rejoindre, des orks sur les talons. Le lance-grenades devait être à court de munitions ; c’est ça le problème dans la récupération songea amèrement le nocturnien.
Le sergent ouvrit le feu pour les couvrir ; mais ses tirs se révélèrent inefficace, les orks étant cette fois gagnés par une sorte de frénésie les poussant à en finir avec leurs proies.
Damas, Higgins et leur blessé atteignirent enfin la sortie. Le trio dévala l’escalier d’urgence aussi vite que le genou de Dutch le permettait. Wael et Poubelle les suivaient, les exhortant à aller toujours plus vite. A une trentaine de mètres devant eux, les ruines d’un bloc d’habitation constituaient un labyrinthe idéal pour semer leurs poursuivants. Trente mètres et la vie.
Déjà Poubelle avait atteint les couverts salvateurs. Encore quelques mètres.
Un impact sourd. Dutch fut projeté en avant, littéralement arraché des épaules de Higgins et de Damas. Du sang s’écoulait de son dos mis en charpie. Deux impacts. Deux simples balles de ces monstres avaient suffis à jeter le noir au sol à jamais. D’autres tirs.
Les deux légionnaires ne s’attardèrent pas avant de se jeter à couvert, laissant le corps sans vie de leur compagnon derrière eux. La rage au cœur, Damas se saisit de son fusil laser avant de faire volte face. Ses tirs désordonnés et inefficaces n’eurent pratiquement aucun effet. Wael se jeta à ses côtés et lui hurla des ordres qu’il ne comprenait pas. Qu’il ne voulait pas comprendre ! Higgins se joint à Wael, et tous deux tentèrent de faire bouger le noble déchu qui se débattait désespérément. Il refusait de laisser le corps du légionnaire abattu aux orks. Il refusait… il refusait…
« Il bouge ! »
Le cri de Damas immobilisa le sergent et son gorille. Devant eux, au milieu de la poussière du sol, Dutch venait de bouger le bras. Le légionnaire à l’agonie cherchait à récupérer son arme tombée non loin. Mais les orks s’approchaient déjà de lui, leurs armes aussi rudimentaires qui mortelles crachant leurs volées de plomb vers les couverts où se trouvaient Damas et ses compagnons.
« Il faut le sauver ! Tirez ! Tirez ! »
Higgins épaula son arme, avant de libérer rafale sur rafales. Wael hésita quelques secondes, avant de faire de même. Poubelle avait de nouveau disparu.
Un duel de tirs. Une tempête de lasers et de projectiles. Avec au centre un légionnaire agonisant, se débattant désespérément tel un poisson hors de l’eau.
Damas toucha par trois fois un ork imposant, mais ce dernier ne semblait même pas indisposé par les impacts de laser. Par l’Empereur ! Ces créatures étaient insensibles à la douleur. Damas tira encore et encore jusqu’à l’épuisement de son chargeur. Le nocturnien abaissa son arme pour la recharger, avant de se pétrifier. Là ! Sur leur gauche, l’un de leur Leman Russs venait d’apparaître ! Non. Ce n’était plus un char défendant la cause de l’Empereur, mais un blindé appartenant désormais à cette vile engeance.
Damas hésita. Ils n’avaient rien pour abattre cette menace. Pire, un seul tir de cette machine les anéantirait tous. Et inutile de compter sur l’apôtre nauséabond cette fois, les miracles n’ont pas lieu deux fois.
Wael et Higgins avaient visiblement remarqué le nouvel acteur de cette tragédie. L’imposant char allait les massacrer. Dutch était perdu. Dutch était…
Une vision d’horreur traversa l’esprit de l’ancien capitaine. Une vision d’horreur remontant aux émeutes de ruchiers sur son monde natal. Une image insupportable, où des blessés incapables de se mouvoir avaient été écrases par les chenilles implacables de leurs transports. Des ruchiers tués de la plus abominable des façons. A l’époque, cela ne l’avait même pas atteint ; les rebelles méritaient leur sort, tel était le credo qu’il avait appris depuis sa prime enfance.
Mais un de ses compagnons méritait-il ce sort ? Dutch ne semblait même pas conscient de ce qui se passait. Le blindé roulait à pleine vitesse dans sa direction. Damas se tourna vers Wael ; ils devaient faire quelque chose, ils ne pouvaient pas laisser Dutch périr ainsi.
Un trait de lumière. Le repos de l’Empereur. Damas ferma les yeux. Mais il était trop tard là encore ; à jamais il verrait le visage froid et dur comme de l’acier du sergent. A jamais il le verrait tirer un seul et unique coup vers leur camarade. La miséricorde du sergent.
Il ne se retourna pas lorsqu’il entendit le char volé passer juste devant eux, écrasant au passage le corps sans vie de Dutch. La miséricorde du sergent.
Damas s’enfonça dans le labyrinthe de décombres, suivi de près par Higgins et Wael.
Il ne se retourna même pas quand le Leman Russ se mit à bombarder leur précédent couvert.