Mais Rac'O les laisse s'asseoir.
L'humaine qui accompagne l'habitué a les cheveux crêpés, noués par une bande de gaz rose. Elle porte un corsaire noir, sur lequel flotte un tutu rose. Une quinzaine de chaînes balancent leurs quolifichets sur sa poitrine. Une quinzaine de bracelets fins habillent chacun de ses poignets. Tapotant le plancher de ses bottines à talons, elle chantonne "Lac Euvir Jean", l'un de ces chants de travail de la fabrique de pantalons en coton du lac Euvir. C'est une ouvrière, passée hôtesse le temps du jour de congé. Une plume rose pend à ses oreilles. Si elle ne le lui précise pas, Rac'O est sûre qu'elle boira le bol de sauce des rouleaux de printemps.
Le visiteur lui non plus ne tranche pas dans la population trimeuse de North Town. C'est un métis, mais le côté squat l'a emporté. Peter Deux-Coups-Bertine, qu'il s'appelle. Un noceur, costume rayé et épingle sur la cravate dont seule la pointe fourchue dépasse de sous sa barbe entretenue. Il dit toujours à qui pourrait l'entendre "L'important..." mais Rac'O ne l'a jamais entendu finir. "On sait, on sait." le coupent toujours celle ou celles qui l'accompagnent. Derrière cette allure de maquereau dilapidant l'outil de travail à son propre débit, Bertine a tout du flic ripoux, attirant le respect par le principe de précaution dont il habite l'atmosphère. Il sort parfois une montre à gousset de la poche de son gilet, d'où balance une curieuse médaille au milieu de la chaînette. Rac'O a vu des humains blémir devant ce geste. Etait-ce parce que Peter signifiait ainsi que l'heure était venue, ou pour cette médaille dorée en forme de i trois fois barré dont Rac'O ignore le sens ? Les règles non-dites de North Town conseillent aux honnêtes commerçants de ne pas poser de questions sur les clients, leurs activités et les cris qui peuvent survenir sur les perrons des échoppes. Rac'O est une honnête commerçante. Elle le serait demeurée si la Schind n'avait pas mis la clé sous les portes calcinées de l'Ecaille du Dragon et du Dragon Céleste.
Pinçant la pate flasque mais farcie dans le panier-vapeur, avec des baguettes (un usage rice-mug que Rac'O avait conservé dans ses restaurants et que Peter appréciait d'enseigner à ses compagnes de l'aube. Il résumait cela par 'tricoter la nouille'), l'élégante voix du dandy squat s'adressa à la tau sur le ton badin de la conversation d'aristocrates, au contenu inutile mais à la forme recherchée :
- "Dame Rac'O, vous souvenez-vous de ce kroot, Bec-Jaune, qui avait mangé une de mes compagnes afin, le pensait-il, de favoriser son changement de sexe et d'entamer ainsi une carrière dans la mode, comme mannequin ?"
L'ex-sha'ui retrouva instinctivement ses réflexes de guerrière, lorsque l'expérience vous dit qu'un danger s'approche à grande vitesse et pourrait bien vous toucher <i>vous</i>. Elle se souvenait en effet de ce kroot, immigré bien avant elle dans l'Amas, embauché au Dragon Céleste bien avant qu'elle en ravisse la propriété aux rice-mug. Ce foutu kroot !
Il s'était renommé Marilyn, portait la veste de soie brodée de dragons, aux pans tombant jusqu'aux jambes. La rumeur disait que l'ex-propriétaire du Céleste lui avait offert sa fille pour le goûter, en échange de deux secrets que son employé avait percé. Travesti, homo et bientôt transexuel. Bec-Jaune ! Oui, elle se souvenait de ce kroot. Suivant l'enseignement de l'éthéré, Rac'O avait même élaboré une chanson mnémotechnique pour s'en souvenir à tout jamais, prévenir les dangers du dédoublement de personnalité. Beaucoup, à North Town, n'étaient pas en effet ce qu'ils semblaient être et Rac'O devait son intégration dans l'Amas à ce souvenir régulièrement répété. Peter Deux-coups-Bertine par exemple. Pour venger la tricoteuse que Jaune avait becqueté, il avait taillé en biseau des buches de carbone dense et inventé ainsi le suppositoire à kroot. Bec-Jaune, le goulot de la bouteille d'alcool encore coincé au fond de la gorge, avait brûlé longtemps dans la rue, tant et si bien brûlé que les gamins des impasses avaient surnommé la ruelle de terre battue qui avait recueilli ses cendres "Chicken Wings Avenue".
<i>Marilyn peint sa bouche, elle pense à Jaune. Jaune. Deux secrets taire, en mini-stères, elle fredonne une chanson. Elle est triste, il est gay...</i>
- Oui, M'sieur Bertine, je me souviens de ce loufiat."
Le squat précieux sourit.
- "Parfois, l'apparence est trompeuse : on pense passer une bonne soirée dans un endroit où l'on danse, où l'on boit un peu et où les filles vous promettent d'occuper l'attente du prochain crépuscule, et puis on apprend des évènements qui vous font oublier tout cela : le nombre des établissements fréquentables s'amenuise dans North Town. J'en... parlais encore il y a peu avec Ana Van Schlachten Tag et..."
- "Vous fréquentez Ana Van Schlachten Tag !" se méprisa aussitôt Rac'O pour son imprudence.
- "Dame Rac'O, l'important..."
- "On sait, on sait..." le coupa, lassée, l'ouvrière du lac Euvir, avec un ton, pensa Rac'O, <i>qui irait mieux aux officiers du contre-renseignement qu'à une pétasse des bas-fonds.</i> "...Venons-en aux faits, Peter" ajouta le tutu rose à celui qui n'était pas son maquereau.
Le squat tempéra d'un tapotement sur la main de sa compagne, attirant le regard de Rac'O vers l'index de l'humaine, la rougeur bombée de sa pliure, comme marquée par la gachette.
- "Comment va votre bras, Dame Rac'O ?" interrogea-t-il.