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<b>1. Frère Spa</b>
A trois mètres, presque à lui faire face. En lui adressant son regard vitré, son casque enfoncé à la tempe, l'Iron Hands ouvre le torse dans un cri rauque lancé sur ondes courtes, renverse la nuque déjà brisée de Frère Alvare.
<i>Alvare...!</i>
Spa serre convulsivement les dents, ressent la brûlure de la bile mélangée au sang : elle déborde ses lèvres tuméfiées, s'écoule dans son casque au revêtement fendu. <i>Brandir haut ce qui terrasse le lâche !</i>, invite le chapelain. Spa lève le bras ; brandir les muscles lacérés, grainelés de céramite, de son bras moins inerte que l'autre. Envoyer l'ordre, mobiliser le nerf, l'envoyer si loin, aux doigts d'osselets entourant la crosse.
Réprimer la douleur (ce dernier sacre qui ne peut être tue). Etre sa propre répression.
Appuyer de l'index.
Venger.
Dans la coursive glacée, où roulent et flottent les cristaux opaques et vermillons, les débris, les douilles, la rafale éclaire de ses traits fusants les tréfonds perdus de l'âme de l'Iron Hands. Plié sur son meurtre, chaque bolt est une ruade saturant son exo-défense, vrillant, creusant, de l'épaule au poumon. Explosions lentes, placards de blanc que réinvestissent aussitôt les ténèbres de la coursive Fides B, de la frégate de classe Sword, envoyée au piège pour la sauvegarde des égarés. Les yeux de Spa papillonnent sous ces éclairs et la sueur acide qui envahit les parements intérieurs de son casque. Autour de sa cuisse, son armure recherche la carapace noire. Par l'artère de sa cuisse s'égoutte la vie de Spa. Les gants rougies de l'Iron Hands abandonne le torse éventré et le viseur de son oeil droit clignote vers Spa d'un bleu plus perçant. <i>Qui es-tu, derrière ce casque ?</i>
<i>Moi, Spa, j'aimerais tant savoir qui tu es.</i>
<i>Et pourquoi les éclairs de ton gantelets s'éteignent, maintenant.</i>
L'onde de choc poursuit la vague électro-magnétique, sans ménagement pour ce qu'elles rencontrent. Comme Spa, l'Iron Hands est soudain déporté, plaqué, par une gravité fugitive et aussitôt enfuie. Frère Spa voudrait réorienter sa vue, retrouver prise et équilibre avant que sa propre inertie le tue, le livre. Le compteur du bolter vire au rouge, s'éteint, se rallume. Là-bas, derrière Spa, on ravage la coursive. La trainée poussièreuse, percée de braises métalliques, le confirme, l'enveloppe.
Passée cette brûme indifférente, l'Iron Hands se réoriente lui-aussi gauchement, avise son épaulière écorchée. Il cherche l'épée, sa longue épée à pointe courbe. Les doigts de Spa sont trop loin maintenant, comme si ses nerfs les fuyaient pour remonter pl...
- "Défiltres !" lui transmet le fratricide, maintenant tout entier tendu vers un point derrière Spa.