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<b>5. Sous le sable</b>
Avec déférence, les deux hospitalières l'aident à se redresser. La nudité des vétérans n'a plus le même sens dans l'Astartes. La chair n'y est que le terreau, l'engrais, le tronc accueillant les boutures. Dans le reflet de la vitre sans tain qui barre la longue salle opératoire, Spa compte ses nouvelles parts de lui-même. L'un de ses bras en écharpe. L'autre n'est plus, remplacé par un bionique fonctionnel. L'articulation, le faisceau innervant, la boursouflure des muscles pneumatiques ou motorisés, esquissent plus que ne dessinent ce qui lie désormais son avant-bras et sa main à ce relent d'épaule. Un frisson parcoure la mémoire de Spa. Il contemple le bionique, paume et griffes ouvertes en corolle. <i>La main d'Alvare !</i> Le bionique de son frère de bataille, oui, il le reconnaît. Comment ne pas le reconnaître ? <i>Alvare...|/i] voudrait-il l'appeler, l'entendre près de l'Empereur. Spa ferme les yeux. Replace le cauchemar dans le poids du réel. Puis reprend son inspection de lui-même. Anneau surcutané sous le genou. La cuisse, pour moitié, a disparu. Elle est vide, curetée des tissus qu'immédiatement, le plasma aride a nécrosé. Maintenant palpite en son souvenir le servomuscle et la tubulure doublée sous la gaine translucide en feuille de plastacier ; la carapace noire, avec le temps, reviendra en tapisser l'intérieur. L'os a été raboté, dentelé, connecté. De son corps qu'il inspecte, peu de zones sans plaies ni rigoles à peine sèches. Spa sait que les rééquilibres sont installés, que les poids seront contenus, balancés, par l'automate caché sous sa prise neurocervicale. De la plus haute vertèbre au sommet du crâne, un pilier de douleur marque cependant sa dette et la vie se fait payer. Ses nerfs s'épanchent, son oeil pleure.
Il est vivant.
Les soeurs attendent. Soulever un fils d'Empereur haut de deux mètres et lourd comme quatre d'entre elles n'est pas de leur ressort, ni de leur droit. Les marines sont hauts comme les colonnes du temple. S'ils tombent ou se couchent, c'est qu'ils sont morts. Il est temps de se lever.
Les conditionnements ?
Je suis toujours le sanctuaire de mon père et Dieu.</i>
Spa s'étonne de freiner un baillement, de sa crainte.
La douleur est nouvelle, enfantine, là où les plumes de l'ange devraient la feutrer.
Maintenant loin sur sa gauche, le dreadnought apothicaire achève de descendre la pente qui mène à son sépulcre. L'inquisitrice à chevelure rousse converse avec lui, sans bouger les lèvres, ses yeux verts, sévères, fixés sur sa meurtrière, entachés d'un respect dépourvu. Puis elle se recule. Les vantaux vont se refermer sur le Vénérable. Au fond de cette crypte, des ombilicaux s'animent, cherchent à replacer leurs têtes pour draîner vers le mort-vivant les suites de son décès retardé. Mécaniquement, Spa note le loup stylisé, un relief de bronze sur l'épaule du sarcophage. Un vieux signe.
Adressant un regard confiant à Spa, la belle rousse ordonne l'ouverture du sas qui préserve la salle stérile. Elle est très belle, comme une sainte.
Dès sa sortie du sas, Carillon n'est pas surprise de découvrir l'apothicaire en armure sable. Casque corvus sous le bras, visage buriné mais embelli d'une barbiche et de moustaches d'un roux éclatant. Il sent la silice et la peinture de ses bottes est écaillée. D'un geste gouailleur, Carillon s'élève sur la pointe des pieds, passe le bras entre épaulière et médipack pour aller ébouriffer la nuque du maître des lieux, égrénant quelques grains encore tièdes.
- "Il pleut encore des plages, et tu t'y es douché cheveux au vent ?"
- "Je sais que les réacteurs de ton thunderhawk ont fait du ciment lors de ton arrivée hier. Désolé."
- "Pas la peine : couloir des tempêtes. Dommage de faire tout ce chemin pour se ficher dans une dune, c'est tout, et perdre ainsi la moitié de ce qu'on ramène."
- "Les voies de l'Empereur sont agaçantes. Qui est-il ?" désigne Fitz-Osbern à travers la vitre qui les masque au marine.
- "Frère-Capitaine Spa, chapitre Scythes of the Emperor. Affecté aux équipes d'extermination Deathwatch de Talasa Prime après que Kraken ait rayé les Scythes des tableaux d'inspection. Une soixantaine de missions, à résultats mesurables. Puis la jungle souterraine de la lune d'Eb. Récupéré il y a cent-soixante-seize heures. Son équipe a été officiellement déclarée perdita, ce qui n'est qu'à moitié faux : il est le seul survivant de sa décade. Des autres, à peine de quoi refaire trois armures complètes."
- "Il est à moi ?".
- "Pas vraiment : Irae, mais tu assures la transition."
- "Combien de temps ?"
- "Quatre jours."
- "Je hais les inquisiteurs qui nous gouvernent."
- "Puisqu'à son opposé, l'amour rejoint la haine, c'est en effet digne d'un thorien, mon ange."
Aller plus loin avec le post :
> d'après la Statue commémorative du kan-earl apothicaire Fitz-Osbern (prénom inconnu) du chapitre Sand Wolves (assertion non-référencée, recolorisation hypothétique), galerie du sub-palatin, montagnes dunaires des Voutes Blanches, caldera centrale de l'hélio-continent (hémisphère solaire) d'Ambra-Prima (Ult.Segm.post-Astr : Halo).