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<b>6. Le feu noir</b>
En contrariant la servilité paisible des officiers de docks, Lore Blackburn goûtait sa satisfaction. Talasa Prime, si elle n'en montrait peu, trahissait cependant déjà l'écoute de sa venue, la répercution d'ordres discrets. Peut-être des cristaux de données seraient-ils ballés des archives aux puits de broyage, peut-être des missions seraient-elles détournées, des mesures renforcées, des vols rappelés, ou au contraire la dispersion viderait subrepticement la forteresse de ceux qui se reconnaitraient désormais épiés, menacés, mais il était sûr d'une chose : le cordon ombilical venait d'être coupé, les précautions n'avaient pas suffi. Et il était le ciseau de cette rupture, celui qui, en se démasquant, en affrontant l'adversaire à visage découvert, signale qu'il n'est que le dernier pion à se déplacer, la signature de l'Ordo Hereticus au bas d'un positionnement accompli qui peut maintenant être révélé. Cela, ils l'avaient tous compris. Même l'Urne.
Inutile de rencontrer ceux qui oeuvraient comme lui, dans la forteresse. Suspicion est suffisante. La crainte, c'est l'ordre. Et l'ordre revenait par le sceau frappé du marteau du seigneur-inquisiteur Lore Blackburn de Terra.
Gagnant l'aire assignée à la navette orbitale, il se remémore les images enregistrées par le servo-crâne, ces marines en armure bronze à l'aigle thoracique et l'épaulière frappés du i trois fois barré, ces unités inconnues, jamais référencées. Ils revoyaient clairement ces images parasitées, ces... exécutions.
Il avait su, alors, ce que l'Empereur attendait de lui. Il avait su convaincre, avec la facilité qu'accompagne la foi. Oui, ce qui n'existe pas ne peut être programmé. L'inexistence se débusque, comme l'absence de rapport, les disparitions de matériel, les navires perdus, les régiments disloqués, l'organisation détruite des fuites et des défaites. Depuis combien de temps ? Depuis combien de temps emmurait-on les disparus dans l'éloignement de l'Orient ?
<i>Je suis sorti de la salle basse. J'y suis entré et j'en suis sorti. Ils ont respecté le protocole. Les seigneurs des confins, si souvent maîtres avant l'Empereur dans ces provinces reculées. Comme si la Grande Dévoreuse suffisait à alléger les chaînes. Ils ont respecté le protocole, les sceaux de Titan et de Terra, regroupé tous ceux qui pouvaient être là. Ils m'ont mesuré, à l'aune de leurs mystères. Et je suis sorti de leur salle basse, de cette fosse à venins. Ils n'ont osé me mordre.</i>
L'Aquila attend sur le tarmac. Devant le cockpit, le navigateur-mitrailleur observe celui qui lui a appliqué le Droit de Réquisition, il y a 26 mois, sur Dallos Segmentum Solar. Il observe le grand inquisiteur et sa peau lisse et noire, déjà un peu gêné par sa présence, l'expression permanente de son dédain. "Il ne considère que ceux qu'il ne réquisitionne pas", l'a rapidement jugé la troupe.
<i>Et encore</i>, complète pour lui-même le navmit, <i>j'ai vu personne qui valait mieux pour lui que son putain de piaf !</i>
Lorsqu'il n'est pas sur son épaule ou son poing, l'aigle cybernétique ne quitte jamais de vue l'inquisiteur Lore Blackburn. Ses deux têtes constamment en veille, il crie ou se fait discret, vrombit lorsqu'il remonte les coursives de l'<i>Imprematur</i>, aime doublement picorer les cheveux et les bottes. C'est un paravent psychique, une preuve des mystères qui séparent les mutants autorisés du reste de l'Humanité. Les hommes, bien que penser cela si près du psycher glace le navmit, surnomment cet aigle "suce-deux-fois".
Lore s'approche, son plastron doré réverbèrent les éclats électriques des générateurs de compression du haut-dock. La navmit se demande une fois de plus comment on vide sa pensée, tente d'essuyer discrètement de sa manche la lèvre qu'il vient de mordre au sang.
- "Seigneur Blackburn, un message du <i>Deus Imprematur</i>. Cryptage psychique à encodage mécanique."
Lore déloge le cylindre à anneaux crénelés de son étui molletier.
Les sifflements rageurs. Saisir son arme ?
Non, observer.
De la lourde porte de cale d'un thunderhawk, les cages sont glissées dans le crissement du métal contre le métal. Ce qui s'agite et se cogne derrière les barreaux a la taille d'un fauve, les six pattes d'un insecte. Enfoncer l'ampoule dans le cylindre, sans rainurer le prisme. Le mitrailleur chuchote dans son interphone, adresse son effroi au pilote interloqué : "des termagants !"
<i>Ainsi c'est cela, cela dont ils ont si peur. Des bêtes !</i> constate Blackburn en découvrant le gibier et ceux qui les port...
Les quatre space marines qui empoignent les deux cages ont l'épaulière d'argent de la Deathwatch, et celle de droite porte l'emblème de leur chapitre : une serre sur fond blanc. Le symbole, ailé, de l'Inquisition décore leur plastron de plastacier. Leur armure n'est pas noire, mais recouverte d'un bronze assombri par la patine. Et Lore se souvient de ces images.
Observer.
Observer par les six yeux de l'aigle et du maître.
Le thunderhawk (bronze, lui-aussi !) porte l'affectation, l'identification de sa base d'opération. <i>Je perce le coeur du serpent !</i> Lore la contemple, caractères à la paleur fanée par les multiples entrées en atmosphère. Pas de numéro ni d'insigne. Un mot. Le simple mot de son abhoration : <i>Irredente Fili</i>.
Croiseur de classe Armageddon <i>Irredente</i>. Lore Blackburn connait sa silhouette par coeur, ses dérives d'ailes caractéristiques aux canons élancés qui font du vieux Lunar recomposé un trident vu de la quille ou des mats.
<i>La classe Armageddon n'a pas de baie d'envol.</i> contredit sa mémoire. Ôter le cache souple qui protège le mors. Placer le cylindre entre les dents. L'encodage, déverrouillé, libèrera le message tel un flash. Jaillissement du rêve d'une réalité passée. Au delà de la réquisition des corps, Lore s'est attaché leurs âmes. Il sait ses troupes et équipages fidèles, ses acolytes efficaces, les commissaires et officiers confiants dans sa croisade. Tous ont la foi éprouvée. Tous savent ce que cherche Blackburn. Il a su les convaincre, par son seul exemple.
Convaincre. Lore aime la fin de ce mot.
L'équipe d'extermination s'éloigne avec ses proies encagées. Lore ferme les yeux. La libération sera rapide, unique.
Un crâne. Un crâne posé sur des ténèbres si noires qu'il semble flotter, immobile, dans un rien profond. Ce qui l'éclaire est indiscernable. Lore, mentalement, interroge ce regard vide, percé d'ombre, ces os durcis de, par la vie d'un humain. A l'intérieur du crâne commence à luire une faible chaleur, qui dessine d'ombre les dents usées, s'enfle, dore les orbites occulaires et le circonflexe nasal, en marque les contours. Grâce à cette lueur diffuse, Blackburn aperçoit la singularité de ce crâne ; le sommet a été évidé, comme une tonsure morbide. Une étoile brille maintenant à l'intérieur du crâne, trop lointaine pour en aveugler la reconstitution mentale sur laquelle Lore se concentre, trop lointaine pour que le crâne ait une nuque. Des flammes, non, des éruptions solaires débordent maintenant de la tonsure. Un soleil s'abrite dans un crâne humain.
<i>Un soleil s'abrite dans un crâne humain.</i>
L'implosion sourde signale que l'ampoule s'est brisée, le message s'est consumé. Lore vide le cylindre des débris cristallins quand un bruit connu secoue sa réflexion silencieuse.
A quelques mètres de lui, son aigle bicéphale git, tordu, rompu par sa chute.