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<b>9. La renaissance</b>
La pente hélicoïdale mène de l'antichambre du sépulcre à l'apothecarion. Spa a toujours savouré à sa mesure cet endroit de transition médicale, récompense du combat mené jusqu'à en perdre conscience. Commun à toutes les présences de l'Astartes, troisième de la trinité monastique avec l'arsenal et la chapelle, Spa qui y revient debout, malgré chaque pas et leur douleur tangible, est accueilli attentivement par un peuple voué à la coercition de la perte. Comme Spa ressent de même les siens à l'oeuvre, organe de Larraman et rein oolitique réchafaudent les anges de la mort dans une demi-douzaine de caissons stériles, parfois ouverts, où... lisent des frères, sans doute en pénitence. Saluts discrets d'égaux demeurés dans l'honneur et la force de vivre. Sur quelques litières, parmi la trentaine disponible, d'autres blessés, y compris des femmes, n'ont pas la taille requise. Cette mixité des guerriers, comprenant peut-être des civils, choque l'habitude de Spa par ce gaspillage de ressources. <i>Le front est proche.</i> Beaucoup de soeurs hospitalières s'activent dans un silence préservé. Un autre médic, jeune, que sa stature anormale seule distingue comme space marine, anime l'atmosphère paisible de ses prescriptions chuchotées à un haut-serf à la barbe fournie. Une lumière caniculaire tombe de puits à miroirs et complète l'agréable fraicheur de ce temple de la vie, aux murs taillés dans la roche. Installation ancienne, encombrée. Engoncée dans une alcôve, une fontaine bruisse d'une eau trouble. Un grillage de caoutchouc assourdit les pas. Spa se souvient de la lune d'Eb, de la coursive B du <i>Fides</i>. Spa repousse ce qu'il ne veut accepter. Le présent, seul le présent compte. <i>Par le pénis enroué de l'Empereur, où suis-je ?!</i> aimerait-il contredire oralement sa discipline. Traversant à moitié l'apothecarion, sans prêter garde à ses éventuels réactions, Fitz-Osbern et Carillon emmène Spa vers une autre pente, de moellons grossiers naphtés et posées contre un mur. Le trio s'y élève, se penche sous le plafond plus bas, progresse longtemps.
Une galerie sombre de roche ocre, stratifiée de calcaire, de granit et de sédiments noirs fossilisés, apparaît comme le but de leur montée.
- "Médicalement, tu es sauvé." introduit soudainement Fitz-Osbern d'un sourire de moustache. La porte qu'il ouvre un peu plus loin est lourde, étroite et blindée. Elle protège une caverne bien plus vaste que l'apothecarion. Martèlement et lime électrique agressent Spa autant que la puanteur des graisses d'armes et des huiles figées. Peu de techs oeuvrent toutefois dans l'arsenal. Armes de toutes sortes rangées telles des livres sur des rayonnages d'acier segmentant la vaste voute. Etablis de maintenance, silhouettes trapues d'un rhino et de deux razorbacks encerclées de caisses, bidons, machines-outils. Les blindés sont peints de couleur sable et frappés d'une simple tête de loup noire et d'un lettrage d'identification blanc. Des filets de camouflage désertique trainent un peu partout. Cartouches de zitron empilées [munition défoliante adaptable aux lance-flammes, nda]. Fitz-Osbern hèle l'un des humains affairés sur le plus loin des blindés. Celui qu'il désigne en retour est un vieux subhumain, squat, au visage fermé, la barbe maquillée de graisses. Il jette à Fitz-Osbern un disque tordu que le kan-earl réceptionne à la volée. L'apothicaire le tend à Spa.
- "Tu lui dois la vie."
Le disque crénelé est partagé verticalement en son diamètre, de couleurs comme de symboles. Os et métal, blanc et noir. Spa remercie d'un signe de tête.
Excentré, le techmarine au torse nu les reçoit d'un regard curieux au dessus de lunettes polyoptiques à laser de filetage. Attablé, il semble dîner d'un cadavre déjà fort entamé, démembré et à la croute délaissée. L'état de ces pièces d'armures énergétiques atterre les deux marines, Fitz-Osbern se navrant toutefois d'une grimace plus blasée.
Intuitivement, Spa entend que la sienne fut également amenée ainsi, avec lui dedans. Que ce sont peut-être des parties de la sienne.
Le techmarine se lève, déséquilibre un tas de ferraille dans une caisse à munitions derrière lui. Spa comprend mal qu'il ait pu conserver son pantalon d'armure sans le secours du moteur dorsal. En contournant la table vers le trio, mollets et pieds bioniques du techmarine crissent de quelques légers désajustements de rotules.
- "On dirait que les cordonniers sont les plus mal chaussés, Artificier Mélanion." se moque gentiment Carillon que ce couinement mécanique agace aussi.
Le techmarine toise Sophia, dont le sommet du crâne ne dépasse pas le milieu de la poitrine de son interlocuteur, et la salue d'un revers de poing allant frapper le coeur. Les cheveux roux s'animent de ce frôlement.
- "Si j'avais le temps, Inquisitrice."
Spa aurait aimé sourire et il le fait intérieurement. "Les contingences séparent les organes de l'Imperium et souvent ceux-ci s'en illusionnent", aimait à répéter le frère-chapelain. Remettre à sa place, et face à ses dépendances, même un inquisiteur (surtout un inquisiteur), voilà bien l'Astartes telle que l'ont pratiqué Thorcyra et les siens. <i>Je ne suis plus sur Eb, mais je suis dans l'Imperium</i>, se rassure Spa.
Amusé par l'échange, Fitz-Osbern désigne ce que présente le techmarine. Ce dernier l'offre à Spa.
- "Je n'ai pu retrouver le talent de celui qui a réalisé cette combinaison, la rétractabilité des griffes, mais son savoir était connu, sur Mars."
La signature logotypée du techmarine Vogb, des Scythes of the Emperor, est presque effacée sur le débris du gantelet à griffes éclair, où saille encore l'ancrage du lance-bolt et de son faisceau servoneural.
Spa tend sa nouvelle main bionique, réceptionne gauchement le souvenir dans la paume désespérément ouverte.
- "Pater Nostra n'a pas supprimé le switch ?" s'étonne le techmarine à la vue de cette rigidité.
Spa, malgré l'ignorance du terme rituel, dénie de la tête. La connaissance des boutûres font des techmarines les jardiniers des guerriers, dont ils récompensent la sève plus surement qu'un sceau de pureté fixé par le chapelain. Spa apprécie le respect de ces prêtres, initiés sur Mars, leur savante eucharistie envers les mystères de l'animation du métal et son alliance avec la chair. Comme tous les space marines, Spa prient ce qui est venu combler et poursuivre son corps, et plus encore, ce qui le recouvre, le protège et le sauve. Son âme en a besoin et ce besoin doit être remercié, respecté. Spa doit tant à la piété et au respect prudent des techm...
- "Porcelaine de switch de capote en grès !" jure nerveusement le techmarine en accompagnant le coup de son maillet de bois sous la paume bionique. Parmi les multiples articulations de la main artificielle, dans l'envol de l'artefact vogbien, un débris s'échappe d'entre deux tendons tordus, anime d'un cliquetis de tension relachée la prothèse à présent libérée. "...pourtant pas compliqué." maugré le techmarine en retournant à sa table.
Devant l'effarement de Spa, Fitz-Osbern croit bon de commenter.
- "C'est un schismatique. Son incurable râlerie l'y prédestinait."
Derrière l'humour du chef, Spa ressent la gêne volontairement masquée devant le juron, l'attitude insensée du techmarine. <i>Un schisme, parmi les élus du Culte de la Machine ?!</i> Un frisson solidaire glace l'échine de Spa. "L'interdépendance est un équilibre de pouvoir." rappelait souvent Vogb en refusant les félicitations de ses frères, qu'il équipait.
- "Mélanion...?" requiert le kan-earl.
- "Elle est prête, dans l'entre-sol 2."
Dans un geste fraternel, Fitz-Osbern remercie le techmarine d'une tape sur l'épaule.
- "Remerciez plutôt mon nodule cataleptique, cette création d'un enfant de putain !"
- "A vous revoir, Gros Mél'." salue l'inquisitrice.
- "Allez-vous faire empaler, vous et vos deux-qui-zitron." se ferme le techmarine en se réattablant à son assemblage.
Dans le vaste et bruyant ascenseur, lui-aussi éclairé naturellement d'une solarité diffuse, échappée de quelques pièges à lumière cachés dans la roche des murs, <i>Ne connait-on pas la nuit sur ce monde ? Pas d'ampoules, pas de torches...</i>, prévu pour descendre les blindés dans l'arsenal, Carillon prépare l'explication devant le regard de Spa ; le marine est à l'évidence plongé dans d'insolites pensées.
- "Le techmarine Mélanion me reproche de lui donner du travail."
- "Et il n'est pas le seul." pique Fitz-Osbern avec un demi-sourire. "Frère-Spa, tu vas retrouver une armure. Elle t'est nécessaire, là où nous allons."
Aller plus loin avec le post :
<b>Palomi Vogb</b>, techmarine [991M40 - 921M41], chapitre Scythes of the Emperor, KIA. Tué au combat lorsque le lance-bolt qui remplaçait l'un de ses yeux s'enraya, le techmarine Vogb marqua de son empreinte plusieurs générations de Scythes, qui firent perdurer son souvenir par de nombreuses citations passées depuis dans les Pensées du jour du chapitre. Parmi celles-là : "N'est Dieu celui qui relève d'imperfection."