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<b>11. L'âme est armure</b>
L'armure énergétique est posée sur son valet de bois massif. Une MK7, malgré un manchon et une cuissarde MK6. Masquant l'origine de la reconstitution, la peinture des pièces d'armure a été poncée, révélant l'aspect brut et rapiécé de la céramite et du plastacier. Simple crâne de fer au centre du pectoral, mais la faux noire sur le fond jaune écaillé d'une l'épaulière que le scythe connait bien. Frère Spa pourrait en citer les causes de presque tous les chocs. Il remercie silencieusement Mélanion d'avoir su conserver, sinon l'essence, du moins l'essentiel, du lien qui jusqu'à peu résumait sa vie.
Dans cette cave de roche nue, seulement meublée d'autres portants vides, la lumière solaire est bien plus vive, rampe par le long tunnel d'un large et profond soupirail. Brise d'air chaud. L'inquisitrice s'est adossée, genou plié et semelle contre paroi, au bord de l'éclat presqu'aveuglant qui frappe la roche et y projette en regard, y agrandit, le rectangle aménagé de cette meurtrière. Dans son dos, le backpack racle puis se tait. Carillon ramène ses longs cheveux en une chute le long de son épaule et de son sein blindés.
La toge a bu les derniers sangs. Le silence est devenu religieux.
Les deux marines se sont rassemblés sous le pont du jour, dont les ions enluminent leurs chevelures rousse et rase. Sur le front de Spa, la sueur commence à perler.
Pour l'ange arraché à la chute, l'émotion est pieuse, quasi palpable dans l'exsudation.
L'apothicaire aide Spa dans l'exercice toujours difficile de l'immersion du space marine en son armure. Les douleurs de chaque mouvement n'aident pas, ralentissent cette alliage sacré, trésor de l'Humanité depuis plus de dix mille ans.
- "Pourquoi la souffrance ?" occupe Carillon comme si elle pensait pour elle-même. "Pourquoi avoir privé ta chair et ton esprit de cet oubli accordé aux demi-dieux ?"
Spa interrompt le murmure presque inaudible de ses prières, litanies priant l'armure de l'accepter.
"Pourquoi, mon ange, pourquoi ?"
Le Scythe lève les yeux.
"Nous servons tous ici une même cause" poursuit l'inquisitrice qui désormais le regarde. "Une cause qui demande d'être lavée de millénaires d'erreur, de l'artifice de bien des tourments, de son propre manque de pitié. Ici, nous quittons la route, nous la terminons."
L'ancrage du corset claque dans ses attaches de ceinture. Le Sand Wolf referme le plastron autour des coeurs palpitants de son cousin Spa. Les bras du Scythe disparaissent, enfouis dans les manches qui entourent la chair et les bioniques d'une même promesse de protection.
"Regardes ta main, mon ange. Dans ton esprit, j'ai déjà vu semblable main de fer."
<i>Ce n'est pas la tienne, Alvare. ce n'est pas de la tienne dont elle parle !</i>
Fitz-Osbern tend le casque dans lequel il y a posé les gants.
Carillon continue de planter sa pioche dans le cerveau indocile du guerrier saint.
"Une nouvelle foi éteint celle des Iron Hands. Elle courre dans leur chapitre, s'immisce dans chacun de ses preux. Ta décade s'est égarée dans un complot qui n'a eu d'autres issues que de se révéler."
- "Ce que j'ai vu, Inquisitrice, vous m'empêchez de l'oublier." masque Spa d'un regard de gratitude à l'adresse du kan-earl. Les prières à l'armure s'achèvent, l'épaulière des Scythes est arnachée, élève l'épaule d'un de ses derniers fils.
Sophia connait cette résistance, commune à tous ceux qu'elle a ramené, extrait de leur destin. Tuer est prier, mourir est replacer. Une seule vérité, aucune question, l'impossibilité du doute. Une vie consolidée par cela, conglomérée par les litanies, surcouchée par les vernis opaques de l'esprit maintes fois délavé des grains de sable inutiles. Toute l'existence de l'Astartes transpire dans la résistance mécanique de l'ange Spa. Il n'est qu'une arme, il n'est qu'une foi, un but. Un but simple. Une perfection.
Elle aimerait lui dire, déterrer en lui la gnose ultime de la tuerie inévitable, apurée, qui l'a envahit tout entier, l'enfiche et finalement le damne dans l'ignorance fanatisée du vrai combat.
Cent siècles que cela dure.
- "Chaque Age de notre histoire est un cycle. Chaque Age est construction, puis destruction. Comprends-tu cela ?"
- "Je comprends les mots, Inquisitrice, plus que le sens que vous voulez me donner."
- "Alors sortons !" soulage fraternellement le kan-earl. "Dehors, il comprendra."