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<b>12. Le passeur vers la lune d'Eb</b>
Sophia avait gagné sa cabine, rencontrant parfois un corps étendu pour sa fiabilité douteuse et qu'emmenaient au sas ses soudains exécuteurs. N'importe quel port libre de l'Orient fournirait son remplaçant. Mokhc, c'était dans le contrat, subordonnait la Charte à l'Ordo, et face à l'Ordo, mieux valait être sûr du moindre membre de son équipage. C'était sans doute pour cela qu'il avait renommé son navire, le <i>Comrade</i>, et déjà perdu deux fois sa licence d'exploitation, sa première femme, son luxueux appartement dans la spyre ouest d'Epeda, ses avoirs financiers sur Kar Duniash. Mais il trouvait, cette fois encore, plus "écoeurant" de perdre la présente exclusivité lucrative de la ligne Eb-Talasa P. que de laver au sang les ponts de son rafiot.
Dans l'étroite cabine, Sophia avait revêtu son armure noire feuilletée de bronze, d'apparence de la sororité militante, les symboles en moins. En ce scaphandre protecteur, Sophia se sentait plus proche des <i>nocte</i>, filles non-désirées des putes sacerdotales du très schismatique Beau-Cardinal, hiérogame et régisseur des âmes d'Avnore III. Ces enfants, que cet admirateur de Vandire considérait comme ses propres déchets dus à l'impiété de celles qu'il avait honoré du rôle d'Empyrean, il les avait immolé au sein des escadrons <i>exceptis excipiendis</i>, prédication fort concrète de l'infaillibilité religieuse du Beau-Cardinal sur la population prostrée d'Avnore III. En ordonnant le bûcher pour cette milice de fauves et leur géniteur dément, l'acolyte Sophia avait gagné ses galons d'inquisitrice, et perdu quelque chose, sans doute.
Elle ceintura l'étui lourd du pistolet plasma, de ses recharges et du couteau à phase C'tan. "Toujours signaler qui l'on recherche", plaisantait l'Urne, qui le lui avait offert. Dans quelques secondes, la chaleur de son corps informerait la bille invisible, noyée dans la jonction dorsale du backpack. Cette bille, Sophia l'avait constaté contre d'autres, enflerait le jour de sa mort comme un soleil miniature sombre et vitreux, en trois nano-secondes, délai de son ordre mental reconstitué par le réseau neural de l'armure, le récepteur psychique du backpack ou même le mot-clé de son empreinte vocale. La boule de plasma creuserait une sphère parfaite centrée sur ses reins, vers laquelle tomberait son torse et son crâne par le déséquilibre ainsi créé. L'énergie se dissiperait dans la combustion de ses jambes. De ce suicide par le retour au néant venait apparemment le nom de l'Orbe Bronze, signait du moins son goût pour l'invisibilité de la cache et du sens.
<i>A nouveau, j'accepte ce jour comme le dernier.</i> se félicita-t-elle.
Derniers ordres auprès de Mohkc, plutôt vérification des ordres, du démaquillage du l'<i>Comrade</i>, puis retour au tube d'entre-coques, à cet exodite neutre et muet qui invariablement lui propose son regard, le sommeil sans songe qui, toujours, en découle et fait du corps endormi le fret accepté par l'intriguant allié. Parfois, Sophia l'informe d'un cap, d'une cible, dans l'ignorance feinte que l'eldar les connaisse déjà. L'aphone ne répond pas, bien sûr. Ne pas savoir qui manipule qui. Ne pas douter de l'Urne.
Le navire eldar ne va être qu'une diversion, l'enclume de leur assaut.
- "Je vous salue, Belle Cloche.", la fige l'exodite dans un haut-gothique amusé.
- "Par la morve de l'Empereur !" se surprend-t-elle à jurer, déjà genoux fléchis en position de riposte, main à l'étui du pistolet plasma.
- "C'est ainsi que le Dameur des Ténébreux vous nomme lorsqu'il pense vers moi."
Il faut à sophia quelques secondes.
<i>Ian-Alec ?!</i>
"Ce pseudonyme vous va bien. Vous devez être plaisante aux jeux de coussins..."
Sophia rassemble ses mains autour de la crosse, arme activée, pointée vers l'eldar. Celui-ci embrasse du regard le tube d'entre-coque, cage ajourée aux vitraux transparents noyée dans l'ombre du libre-cargo. Ses bras restent pendus le long de son manteau qui affleure le sol presque osseux du seuil modifié où, semble-t-il, le tube humain a trouvé le joint de sa pressurisation.
"...Lorsque vous aurez notre ancienneté, peut-être verrez-vous aussi, et inévitablement, les autres races aussi frigides que je vous imagine aujourd'hui."
- "J'ai connu un de tes cousins qui ne s'est pas plaint, vieillard."
- "C'est ce qu'il m'a dit : pour une humaine, elle est plaisante aux jeux de coussins."
Le ton est badin. Sophia hésite à baisser sa garde.
- "Vous ne voulez quand même pas me baiser pour prix du voyage, Passeur ?"
Maintenant qu'elle s'y consacre, l'exodite a le port terreux d'un grand fermier venu à la course pour y attendre la prochaine récolte. Il a soudain du temps pour parlementer, dans ce tube à gravité contrôlée.
- "Le Dameur m'a enseigné qu'une de vos antiques légendes, commune à tous les mon-kheigs, image la Mort dans un canot, d'où elle n'accepte de vous mener d'une rive à l'autre qu'en payant une obole de deux pièces sous la langue ou sur les yeux du défunt. Je ne suis qu'un canot. Qui sait l'obole que je prélève lorsque je conduis votre sommeil d'une rive à l'autre ?"
- "J'espère pour vous que ce Dameur le sait, lui !"
- "Pour ce voyage dont vous êtes l'otage partageant le risque, je ne vous endormirais pas ; voilà ce qu'il m'a offert."