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<b>15. Une mine n'est qu'un vagin conduisant à l'utérus de la roche.
Qu'importe également la semence, seul ce qui en naît fera la fortune ou la ruine.
(proverbe squat)</b>
Même s'il connait l'importance de ce métal pour l'industrie de guerre de l'Imperium, Meanus ne peut s'empêcher de transmettre du regard à Frère Spa toute la folie que lui inspire ce lieu.
Son équipe réduite de moitié, chaque grain du sablier rendant le Frère-Capitaine Meanus un peu plus complice de la gabegie, il compte toutefois s'en tenir à sa décision.
<i>Autant que ce type et moi nous partagions la facture que l'Ordo Xenos ne manquera pas d'émettre.</i>
- "Où est le magos commandant cette exploitation, prêtre, où est sa frégate dont nous devions contrer le siège ?"
De la main, le technoprêtre pointe la barre de sûreté vissée sous la lucarne.
- "Les teleports ont pu tomber, ils seront repris, simples contretemps. Cette veine est l'une des plus riches. Comme je vous l'ai dit, le magos y a consacré les réserves de contre, ce qui a permis aux xenos de couper la faille d'irrigation lunaire mais autour de la frégate d'en dégager l'ennemi. Les pertes furent lourdes mais il y a survécu."
- "Bientôt il va nous dire que c'était fait exprès." lance un marine à l'épaulière guillimane.
Même s'il le partage, Meanus condamne d'un geste ce commentaire qui pollue l'intercom.
- "Comme je vous l'ai dit moi-aussi, Prêtre, vous ne tiendrez pas ainsi, sans renforts, éternellement la lune d'Eb. Même anarchique, la pression conjuguée des xénos est trop forte, les tyranides durent, donc meurent moins vite que les orks, et vos forces sont désormais de nouveau insuffisantes. Les téléporteurs, ça se détourne. Même détruits, ça donne des idées. J'ai vu des orks faire cela, rien qu'en capturant des balises. Vous l'avez déjà subi ici. Nous devons vous replier plus haut, vous fortifier. Sans cela, c'est vous tous qui seraient dégagés d'ici, jusqu'en orbite !"
Toujours courbé sur la console, depuis que le débranchement de la mécadendrite "a réveillé mon ulcère de piété", le technoprêtre dénie de la tête.
- "Il y a une autre faille au-dessus de la fracture où nous sommes, noyée dans l'adamantium. Sitôt libéré par la technogarde, le magos est venu lui-même y préparer le pré-minage. Ce ne fut pas gaspiller nos forces, Capitaine. Nous partirons plus vite, comprenez-vous, s'il parvient à adapter ici les forets téléporteurs de Woence, la qualité de la veine en contrebalancera les déperditions translatoires..."
Meanus secoue à nouveau le casque, dans l'espoir de balayer ce charabia abscon.
-"...Vous perdez votre temps, je le répète." n'en démord pas le technoprêtre.
- "C'est bien vous qui avez lancé et scellé l'appel, Prêtre Quebjatio ! C'est bien vous qui avez cru votre si précieux supérieur perdu sans l'appui des anges de l'Empereur ?! Je veux voir ce magos avant de vous accuser de complot de relégation hiérarchique !"
- "C'était avant, Capitaine, avant. Ce n'est pas moi qu'il faut convaincre, Capitaine. Je sers le Dieu-Machine et ne doute pas de lui."
- "Il n'est pas là, le Dieu-Machine, mais nous, si." repollua l'autre Ultramarine.
Une tape du frère-capitaine Spa, obligeant le chasseur de tyranide à retrouver équilibre, rassure le technoprêtre sur la prise en compte diplomatique du blasphème.
- "Frère Specz, puisque tu sembles vouloir commenter la visite..." renchérit Meanus. "Stagiaire, derrière lui ; Spa, tu les couvres."
Echaudé par l'Ultramarine, qui y a plié une tuyère, Amarandus l'Imperial Fist puis Spa le Scythe s'envolent du jarret à travers le trou du plafond, à peine assez large pour une armure de space marine. L'Iron Hands se poste dessous, plasma levé.
- "Espacement !" Meanus écoute-t-il Spa ordonner sur la fréquence d'escouade.
<i>Discipline de l'Astartes. Discipline universelle qui lie tous les anges de l'Imperium depuis que toi, Père, l'a sauvé</i> Meanus aime la Deathwatch. L'oeuvre y est vivace, <i>la chandelle inéteignable.</i>
- "Frère-Capitaine..." lance Specz dans les communicateurs "...visiblement, le magos est bien ici."
Comme l'hôte qui va clore l'entrée au bal, le capitaine de la Deathwatch se décale sur le fond de fosse pour que le technoprêtre s'y réceptionne, suive l'Iron Hands vers cette conclusion de mission inutile, <i>qui aura mobilisé deux équipes et une réquisition de cargo pour rien.</i> se navre Meanus, déjà prêt à saler son rapport si la seconde équipe vient en confirmer l'inutile précipitation. <i>A quoi sert notre présence si elle ne tue rien ?</i>
Le facies cybernétisé du technoprêtre n'exprime évidemment aucune honte, tandis qu'il le rejoint dans une glissade contrôlée, à peine ses mains ont le tremblement nerveux de celui peu habitué à dégoupiller une...
- "Bénis soient les coprolythes de l'Empereur !" rugit brutalement Meanus en enfermant Quebjatio dans ses bras et le plaquant par terre.
Dans un gong amplifié par la cavité, la grenade antichar soulève l'armure du capitaine de près d'un mètre au-dessus de la roche. Eparpillement ralenti de lambeaux de robe rouge, d'un liquide vermillon et d'une brume poussiéreuse. D'un coup d'oeil, l'Iron Hands contrôle l'officier space marine -qui vient d'épargner sa vie- retomber face contre sol, transpercé en maints endroits par quelques éclats de prothèses métalliques, mais l'ombre de Spa est déjà dans l'embrasure de la lucarne. D'une portée trop courte, l'aire d'effet du jet de plasma ne déborde pas la cuisse du Scythe, qui foudroie mécaniquement cette erreur par une rafale de bolts en plein casque, vengeresse, instinctive, trop courte elle-aussi pour son auteur qui la suit de près et en ressent les schrapnels brûlants informer ses pieds. Préparant son bond vers le téléporteur, inconscient d'autre chose, Spa achève de disloquer le crâne de l'Iron Hands d'un coup enragé de talon.
Fuir ! Fuir les couches moléculaires pelées de Frère Specz. Fuir l'armure coupée au ventre du stagiaire, la chute de son buste fissible plus rapide que celle de ses jambes. Fuir !
Fuir les files de serviteurs et d'orks descendant, nuques baissées, la rampe plongeant sous la pyramide noire.
Fuir la centaine de guerriers mécaniques dispersés parmi les roches retournées de cette plaine caverneuse, guet contre les terriers muraux que les tyranides éclairent de leur propre irruption, aussitôt stoppée.
Fuir cet enfer dont la pente et le plafond bas renforcent à l'évidence l'incompressibilité du temple, enfichée par les pointes dans l'adamantium inviolable qui lui sert d'écrin naturel.
Fuir !
Fuir le dément en robe rouge, qui de son promontoire a gestuellement ordonné au sphinx métallique de canonner Amarantus.
Et surtout,
fuir ce silence,
qui vient de balayer tout le sens de la vie de Spa.