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<b>17. Valeureux soient les corsaires de la foi</b>
Lorsque Frère Spa maudit la lenteur de la rematérialisation, il a encore dans les yeux ceux des technogardes qui se sont empressés à sa suite, ont chassé à coups de laser et de grenades quadrillées le départ de ses atomes. La balise passe enfin au vert. Son bras a souffert de ces passagers clandestins, dont le téléporteur a improprement reconstitué les fragments hors et en son avant-bras. Dans son gantelet, le lance-bolt en a éclaté. Se gardant (il s'en insulte aussitôt) de réfléchir aux conséquences, Spa active le jaillissement et l'alimentation des courtes griffes-éclair. L'une d'elle casse dans son rail tordu, électrifiant les échardes métalliques qui lie maintenant la chair au gant.
L'organisme modifié du marine réduit cette perte de préhension à une simple information. Prévention inutile.
S'il n'a eu qu'à abaisser le levier, vingt-cinq kilomètres plus bas, Spa s'attendait à un autre accueil arrivé à la destination pré-paramétrée par Quebjatio. Le faisant passer d'une main à l'autre, il abaisse l'angle de tir de son bolter.
<i>Deep-port 13</i> lit-il, peint au pochoir, sur la paroi.
Dans un silence minéral, seulement soutenu par le ronronnement lointain de pompes hydrauliques, l'immense nacelle d'amarrage s'étend devant lui, barrée d'une première frégate de classe Sword, incendiée et visiblement en cours de désarmement, puis d'une autre. Spa semble être la seule âme du lieu. Sa vision améliorée le constate, les quelques défenses qui, loin au-dessus du radoub, percent aléatoirement la paroi en surplomb sont abandonnées. Des équipes du quai devenu chantier naval de fortune, il n'y a trace vivante. Les cadavres nombreux, orks, tyranides, sont également là depuis longtemps.
Piéger le téléporteur, puisqu'il ne saurait le reprogrammer sans craindre que l'éventuel contrôle central n'en fasse un pulvérisateur atomique de sa vie. Bolter sous l'aisselle et de sa main valide, Spa y emploie ses trois grenades.
<i>Maudit soit ce qui corrompt les guerriers.</i> s'autorise enfin Spa contre lui-même. Survivant parmi les Scythes, il est aussi un érudit, un pictologue. Cela renforce sa quête d'un moyen de fuir, de rapporter, car, plus que l'évidente trahison de l'Adeptus Mechanicus, <i>qui cache ici les technologies interdites de l'antique Legio Cybernetica !</i>, il est aussi un meurtrier. Et cela seul importe. Et le pardon du chapelain devient un manque. <i>Quel était même le nom du frère Iron Hands, que j'ai abattu sans le vouloir parce qu'il barrait l'issue de mon sauvetage ? Savait-il le mien, lui qui eut la même... peur sans avoir vécu Sy'L'Kell, et... ?</i> Le casque du chapelain cruellement mordu dans la gueule du genestealer s'impose à Spa, simple souvenir, imprécis, fugace, sans plus aucune émotion liée. Même l'explosion simultanée de leurs masses cervicales brutalement calcinées n'engendre plus la fureur dont il a, depuis toujours, masqué la faille qui mine sa confiance en lui.
Spa a compris, depuis longtemps, que son potentiel psychique contrarie les leurres mnémoniques des précieux lavages de cerveau ordonnés par la chapelle du chapître. Chaque mission, depuis, est une rape aléatoire sur le sanctuaire que le chapelain lui a interdit.
Achevant le contrôle de la bande de munition en gourmette, Spa n'arrive à éjecter le premer bolt dont l'enveloppe abimée ne l'inspire guère, un autre est encore dans le canon. Il fixe le clignotement paisible des feux de position de la seconde frégate, gigantesque forteresse posée sur cette marche intralunaire construite par les adeptes du Dieu-Machine.
<i>Je ferais mien ce vaisseau.</i> impose-t-il sa folle ambition.
Mokhc a retrouvé l'inquisitrice et cela augmente son excitation. Sophia s'est toujours appuyée sur la témérité du "pacha" du <i>Comrade</i> dès qu'elle comprit que ce goût du risque l'influençait plus que le mercantilisme besogneux dont Mokhc se drape, c'est sa normalité, jusqu'au dégoût des autorités suzeraines. Dans l'Orient, bien plus qu'ailleurs, un libre-capitaine aime être maître de sa vie. Les risques plus grands car les humains moins nombreux, là demeure pour tous ces corsaires impériaux la saveur de l'Est galactique, fait de leur réputation la chaîne qui les maintient liés à Kar Duniash ou Talasa Prime.
Et renommé, Mokhc l'est souvent, par le <i>Comrade</i>, la rareté de ses tubes de proue dont peu de libres-capitaines peuvent se vanter de posséder, encore moins d'utiliser.
Le Pacha a troqué son pull de grosse laine pour les boutons dorés d'une jacquette bleue quasi-militaire. Il a noué ses cheveux, apprêté sa revanche sur les fonctionnaires tatillons et potdevinables de la lune d'Eb. Bien qu'ancien croiseur, le vaisseau-forge a trop abandonné aux quais et temples de raffinage. Il réagit mal à l'irruption du <i>Comrade</i> dans un des angles morts repérés il y a peu par le sloop exodite.
<i>Z'êtes baisés, sales rouges !</i> se débarasse enfin Mokhc de son appréhension.
Plus que la chaloupe, qui traverse maintenant sans risque les lignes de tir du vaisseau-forge, plus que la passagère de la chaloupe, la menace d'être ainsi torpillé sans représailles possibles a donné poids au retour du mandaté par l'Inquisition, interdit d'approche comme d'orbite il y a encore quelques heures.
- "On reste en poussée lente. Que l'équipage se prépare à contrer un abordage !" verrouille le libre-capitaine en déguisant sa quiétude.